Au bonheur des mères

Vous n’avez pas pris de photo. Ça faisait trop « oh, putain ! Les cons ! T’as vu où ils vivent ! Oh putain ! ». Le peur de croiser un amboysien, un vrai, vous a également retenue… Mais vous n’en avez vu aucun. Pas même un, sur le porche de sa maison, se balançant au rythme de la fournaise ambiante dans son rocking chair, graissant son colt, son Stetson enfoncé jusqu’au nez, la Santiag rutilante… À croire que l’amboysien se terre, ou qu’il a mieux à faire que confirmer vos fantasmes américains. N’empêche. Sans rire, à quoi passent-ils leurs temps, les amboysiens ? À part fabriquer de la méth ? Franchement, c’est le bled idéal pour dealer. C’est même une nécessité pour oublier et pour avoir une vie professionnelle. Parce qu’à Amboy, pas de commerces, pas d’usines, pas même une gare pour se barrer. Un truc à consommer sa production, ça : pour survivre à Amboy, faut être auto-suffisant. De toute façon, personne (seul hic pour fourguer sa came...

En traversant la Californie, vous découvrez que les belges se foutent du monde. Était-il nécessaire d’aller si loin pour avoir une révélation d’une telle évidence ? Vous ne sauriez en juger. Les rois des frites. Peut-être. Les rois des vannes délirantes. Pourquoi pas ? Mais les rois d’un plat pays. Foutaises. Le désert de Mojave, ça, c’est le plat pays. En regardant sur votre gauche, tout au loin, très loin, très très loin, vous pouvez certainement apercevoir le Manneken Pis. Tellement c’est plat. C’est chaud aussi. Mais les américains, ils pensent à tout. Et ils y croient. Yes, you can ! Aussi ne devriez-vous pas être surprise de croiser un panneau jaune sur lequel figure un petit vélo et qui stipule « partagez la route »… Mais bien sûr… En plein désert. Sur une autoroute d’à peu près douze voies, six de chaque côté. C’est simple, depuis votre départ, le GPS indique toujours la même heure d’arrivée, à la minute près. Jamais ça n’arrive en France. Mais i...